No es un revolcón en el balcón, es un volcán.

Ella sonreía sentada en el sofá mientras él fumaba, se llevaban bien, desde siempre. La persiana estaba bajada y la luz entraba por las pequeñas fisuras del plástico blanco. El piso estaba completamente desordenado, pero no muy sucio.
Se dejó caer por la mirada que desprendían sus ojos gélidos, y comenzó a besarle. Agarró su cuello y acortó aún más distancia mientras la colilla se consumía en el cenicero rojo.
Las caricias aumentaban con el paso de los segundos en los que él mordía su cuello, y ella le volvía loco, el perfume inundaba la habitación y la ropa empezaba a estorbar.
Pero entonces ella decidió levantarse, decidió ser diferente a las demás que habían pasado por su cama.
Recorrió el pasillo desprendiéndose de su ropa, sonrojándose, sonriendo con esa sonrisa pícara que a él le gustaba tanto.
Entró en el cuarto y se tumbó sobre la cama fría, agarró el cabezero blanco y se estiró dejando entrever a la luz tenue del sol de media tarde que entraba por la ventana su dulce torso desnudo.
Y allí estaba él, como siempre, con su delgadez, con sus brazos no tan fuertes, con sus besos con sabor a hierro y a tabaco.
Ahí seguía ella, perdida entre su cuerpo, dejandose hacer y haciendo.
Sonriendo en la oscuridad, esperando el próximo beso.